(Текст предоставил: Михаил Кукулевич) |
Кукулевич Михаил |
Михаил Кукулевич А мысли устали бродить в голове, Им тесно в унылой коробке. Стрекочет кузнечик в высокой траве Романсы для божьей коровки. А Божьего мало, увы, видит Бог, Чертовски его не хватает, И есть ли в стихах хоть какой-нибудь прок, Последним поэт понимает. Он в бой посылает привычной рукой За строчками новые строчки, Он гибелью дерзко считает покой, Спасеньем - лишь эти листочки. Давно он на рифмы себя разменял, На сердце живого нет места, А что приобрёл он и что потерял, Ему одному лишь известно. Трубач на блестящей играет трубе, Флейтист улетает на флейте, И только поэт на усталой судьбе Играет своё, хоть убейте. И пусть он не слишком красиво поёт, Но взгляд его детский так светел, И он нам, конечно, ответит за всё, Чем дар его Божий отметил. 1996