(Текст предоставил: Александр Ефремов)

Ефремов Александр

Оксюморон

                  Александр Ефремов

Держась за собственную власть, кроша чужие зубы,
избранник свитой окружен, тщеславием согрет.
Построен ветхий монумент, горят дома  и клубы, 
и трупы копятся. И бред - со штампом: "Сов. Секрет".

Укрыта ватою мораль, таскается, как шлюха. 
Закон, что принят был страной, давно проела моль.
Когда,  глаза потупив, мы сдались, послушав брюхо,  
и нам без разницы теперь, в чем выпавшая роль.

На этом кладбище надежд надежные затворы.
Там спит пророк, философ лжет, ночами пьет поэт,
в святой решимости молясь за каменным забором,
тому кумиру своему, кого у Бога нет.    

В приятной силе большинства закончились проблемы,
бахвальства приторный елей – в ушах свербит, ноздрях...
И тем, кто согласился быть прислужником "богемы", 
привычна мысль, что мощь страны ковалась в лагерях.

Без дрессировки не прожить. Нельзя нам без инструкций!
И ни к чему теперь страдать, идя на "прусский марш".
Уже падение отметили, кто ржой, кто лизоблюдством,
уже "величие" отмерили границей: "Наш – не наш"!

Уже на "стоп" упал флажок, уже застыли лица.
Уже включился эскалатор в  "национальный спурт".
И фронт реален. И война. И зримая граница  
уже легла, как Рубикон, на царственный абсурд.