(Текст предоставил: Александр Ефремов)

Ефремов Александр

Мирза

                  Александр Ефремов

Чтобы ни было, как бы ни стало,
каждой песне – один закат:
безмятежность над пьедесталом,
где стоял одинокий бард.
Раздавая талант, авансом,
не скуля, что устал и стар...
Вновь война не дает нам шансов,
вновь смертелен ее пиар.
Пусть не в берцах истерлись ноги,
но в окопах вновь наш плацдарм,
в Первом круге былые боги
еще помнят твой острый шарм.
Еще помнят твои полеты,
где звенела судьбой строка,
и гитарой, как пулеметом,
метко бил ты по дуракам...

Как бы ни было, как бы ни стало,
ни к чему поучать мужчин.
Хочешь в бой - открывай забрало,
отвечай за слова и чин. 
Для бравады не жди поблажки:
вот разгрузка, а вот - тавро.
От стерильной воды, в баклажках
будет бодрым твое нутро...
Хочешь смерти - чужой, абстрактной,
"Калаша" сжимая в мольбах?
Так иди! И судьбой контрактной
сам верни себе Карабах...
Там народ твой, не лягушатник,
так иди же его спасать!
Вот - штаны. Вот - зеленый ватник,
в них теплее в окопах ссать.
В них удобнее землю слушать,
в красных выплесках рваных вен,
когда будут стучаться в душу:
Иосиф, Булат, Завен.

Когда высмотришь мушку, целясь,
передернув тот чертов крюк,
помяни свою песню – ересь,
убивая свой Первый круг.
Убивая Театр счастья
за Иосифа, за ГУЛАГ.
Там не ждут твоего участья,
с автоматом ли, просто так.
Здесь война. И беды - с избытком...
Передернул? С приходом в ад!
Ощути себя "недобитком".
- Эй, Мирза! Держи автомат!