(Текст предоставил: Кирилл Ривель)

Ривель Кирилл

Устал мой мозг от мыслей о России...

Устал мой мозг от мыслей о России,
Поскольку не мессир и не мессия,
Чернила пьёт, питается бумагой,
А птица-тройка мчится по оврагам.
И не даёт, как помнится, ответа...
А может быть её на свете нету?
Страны, которую придумали в Европе,
Чтоб Клио досадить и Каллиопе?
И ты стоишь как витязь на распутье,
И думаешь: однако, злые люди
Живут в европских городах, не зная,
Как "Широка страна моя родная!"
И сколько в ней лесов, полей и весей,
Которых не видать с высоких кресел...
Сойти б с ума. Сказать себе: Довольно!
И пусть душе проклятой будет больно –
России нет, а есть листочек в клетку,
Которому поплачешься в жилетку,
Напишешь пару строф и станет легче:
И слышно, как потрескивают свечи,
И Пушкин за столом: перо летает...
И осень... время жизни тихо тает...
Как свечи... и с утра пора в дорогу...
И пистолеты в ящике... до срока...
До срока ли? До смерти? До бессмертья?
Всё может быть в российской круговерти:
Дуэли, декабристы, пистолеты...
Всё может быть в стране, которой нету.
Всё может быть: крученый шар от борта,
Где белых пятен, черных дыр – до чёрта-
Усталый мозг рождает мысль: где-то
Есть родина слонов и президентов,
Пред тем – царей: великих, грозных, средних...
России нет! Есть скопище передних, 
Вельможных саун, водки и моделей...
Икры, разгульных песен и метелей...
Богатств земли, ограбленного люда,
Где вопреки Писанию, Иуды
Живут и процветают курам на смех,
И ходят в Храм Спасителя на Пасху
И Рождество Христово: плачут свечи,
И черный снег метёт на Божьем свете,
Поёт пурга рекламы заметая,
И нет людей, одни лишь волчьи стаи
На части рвут клыкастых одиночек...
И нет поры страшней российской ночи.
И ты привычно топишь боль в стакане,
Поскольку в мире нет страны с названьем
Россия... Россияния – хотите?
За доллары - Московией зовите!
Пой нам метель блатные песни века,
Чтоб не осталось в мире человека,
И выли волки на луну из окон...
А людям песни выходили боком...
Про яблонь дым, да клён, тудыть, опавший...
Да ваше место, дядя, у параши!
Куда идти, Россия? Кто ответит?
Ночь за окном, и завывает ветер.
И на бумаге черною строкою
Кричат слова с отравленною кровью...

3 октября 2005 года