(Текст предоставил: Кирилл Ривель) |
Ривель Кирилл |
Устал мой мозг от мыслей о России, Поскольку не мессир и не мессия, Чернила пьёт, питается бумагой, А птица-тройка мчится по оврагам. И не даёт, как помнится, ответа... А может быть её на свете нету? Страны, которую придумали в Европе, Чтоб Клио досадить и Каллиопе? И ты стоишь как витязь на распутье, И думаешь: однако, злые люди Живут в европских городах, не зная, Как "Широка страна моя родная!" И сколько в ней лесов, полей и весей, Которых не видать с высоких кресел... Сойти б с ума. Сказать себе: Довольно! И пусть душе проклятой будет больно – России нет, а есть листочек в клетку, Которому поплачешься в жилетку, Напишешь пару строф и станет легче: И слышно, как потрескивают свечи, И Пушкин за столом: перо летает... И осень... время жизни тихо тает... Как свечи... и с утра пора в дорогу... И пистолеты в ящике... до срока... До срока ли? До смерти? До бессмертья? Всё может быть в российской круговерти: Дуэли, декабристы, пистолеты... Всё может быть в стране, которой нету. Всё может быть: крученый шар от борта, Где белых пятен, черных дыр – до чёрта- Усталый мозг рождает мысль: где-то Есть родина слонов и президентов, Пред тем – царей: великих, грозных, средних... России нет! Есть скопище передних, Вельможных саун, водки и моделей... Икры, разгульных песен и метелей... Богатств земли, ограбленного люда, Где вопреки Писанию, Иуды Живут и процветают курам на смех, И ходят в Храм Спасителя на Пасху И Рождество Христово: плачут свечи, И черный снег метёт на Божьем свете, Поёт пурга рекламы заметая, И нет людей, одни лишь волчьи стаи На части рвут клыкастых одиночек... И нет поры страшней российской ночи. И ты привычно топишь боль в стакане, Поскольку в мире нет страны с названьем Россия... Россияния – хотите? За доллары - Московией зовите! Пой нам метель блатные песни века, Чтоб не осталось в мире человека, И выли волки на луну из окон... А людям песни выходили боком... Про яблонь дым, да клён, тудыть, опавший... Да ваше место, дядя, у параши! Куда идти, Россия? Кто ответит? Ночь за окном, и завывает ветер. И на бумаге черною строкою Кричат слова с отравленною кровью... 3 октября 2005 года