(Текст предоставил: Елена Крикливец) |
Крикливец Елена |
Елена Крикливец. Прошедший век с просевшим домом уже никто не покупал. Лицо в оправе из картона смотрелось в крошево зеркал... А в этом мире тоже жили – не приходили на постой. Там петли заячьи кружили от первопутка до Страстной, и пелись песни без начала, и пились вечные сто грамм, и плавно лебеди качались на серой вате между рам. Ушло. Растаяло. Забылось... Лишь при включенном ночнике, смеясь, – от бабки научилась – она гадала по руке. И было невдомек обоим, читавшим линии судьбы, как сложный вензель на обоях похож на заячьи следы.