Осенняя
Борис Деорди
Еще чиста заката акварель,
Еще хранят в себе леса румянец,
И только листьев томный, плавный танец
Напоминает скорую метель.
Еще не веря в иней на лугах,
Полна беспечной прелести рябина,
Но присмотрись – уходят птицы клином,
И крик их тает в низких облаках.
Сквозь белизну березовых стволов
К земле крадутся паутинки света,
Но под пригорком стынет бабье лето
От утренних осенних холодов.
Всё торопливей падает листва –
Лесов столетних дивная одежда...
Сентябрь тих, как давняя надежда,
И прост, как контур павшего листа.
1967
