(Текст предоставил: Дмитрий Растаев)

Растаев Дмитрий

Бабушка.

                  Дмитрий Растаев.

- Твой дед погиб не на войне,
в чудовищном бою,
не в Сталинградском колтуне
застошпал жизнь свою.
А было - полночь без конца,
упругая, как ком.
Смерть тарахтела у крыльца
зловещим "воронком".
И рвал виски упрямый пульс:
"За что?
За что?
За что?"
И - в дырах от сентябрьских пуль -
щетинилось пальто.
Но было поздно и темно,
и вечность до утра.
И поезд с клетчатым окном
шатал слепой буран.
Назад вернулось лишь письмо -
прощанием немым.
Не щедр был тридцать седьмой
на письма из зимы.