Окуджава Булат

Становлюсь сентиментальным...

                  Булат Окуджава




Становлюсь сентиментальным.  
В моем облике печальном  
что-то есть от поздних рощ,  
по которым с перебором  
ходит ветер, по которым  
шелестит осенний дождь.  

Лист моей щеки коснется,  
как прохладная ладонь,  
и минувший век проснется -  
весь - надежда и огонь.  

Пред его закрытой дверью  
подымаюсь на носки,  
будто помню, будто верю,  
будто млею от тоски...