Не оставьте меня после смерти...
Михаил Щербаков
Не оставьте меня после смерти
Остывать на холодном столе.
Вы в мою прихотливость поверьте,
Пронесите меня по земле.
Пронесите меня по местам,
Где обычно не ходят гулять,
Окуните меня в тарарам
И в бессмысленную благодать.
"Он умер... Он умер..." -
Небеса завздыхают в раздумье.
Побывайте со мной, если можно,
Где, от главных путей вдалеке,
Как в Гарлеме железнодорожном,
Поезда собрались в тупике.
И, по стыкам гремя говорком,
Помянет меня локомотив,
Как по шпалам ходил босиком
Я под гулкий гудковый мотив.
"Ах, верно... Ах, верно..." -
Протекая, заплачут цистерны.
А потом - в уголок угорелый,
Где бездомные барды живут.
Пусть сыграют они "Кампанеллу"
И гитару мою принесут.
Что я пел на лихих вечерах,
Позабудьте вы здесь на краю
И о камень любой в пух и прах
Вы разбейте гитару мою.
"Фортуна... Фортуна..." -
Пояснят вам разбитые струны.
Вы меня отнесите туда,
Где дорога следы сохранит.
Вам какой-нибудь встречный чудак
Объяснит, где меня схоронить.
Воскресение - это из снов.
Воскрешения, право же нет.
Принесите мне вместо цветов
Вы болгарских сухих сигарет.
И ладно, и ладно,
И ни вам, и ни мне не досадно...
