Гости
Булат Окуджава
Далекий путь. Вагоны за вагоном
к моей Москве настойчиво бегут,
их то обнимет лес огнем зеленым,
то степи под колеса упадут.
А паровоз кричит, землей красивой
как будто бы впервые удивлен.
И смотрят, смотрят на простор России
взволнованные гости из окон.
Они прошли со всех окраин света...
Каких препятствий не было в пути!
Но впереди была Москва, и это
им дало сил пробиться и пройти.
Еще клубится ночь, и в небе звезды,
заветный час пока еще вдали,
и можно спать вполне под стук колесный,
но гости к темным окнам подошли.
Постель забыта. Нынче не до сна им.
Незваным гостем сон уходит прочь.
Не спится им. Они часы сверяют
уже который раз за эту ночь.
И каждый смотрит в темноту ночную,
как будто разглядеть стремится там
свою надежду давнюю, живую,
не сдавшуюся пыткам и годам.
И вот уж за спиною версты странствий,
вот, наконец, гремит гудка раскат...
Мелькнуло Подмосковье. Здравствуй! Здравствуй!
В рассветной дымке вставшая Москва.
Высокий негр улыбкою светлеет,
испанец руку сжал в кулак свою,
как будто перед матерью своею
немую клятву дав стоять в бою.
Москва! Москва! Их будущее в этом.
Их этот новый мир спаял, сроднив.
Они отсюда понесут по свету
своих сердец зажженные огни.
