Окуджава Булат

Вечера французской песни...

                  Булат Окуджава

Вечера французской песни  
нынче в моде и в цене.  
А своих-то нет, хоть тресни...  
Где же наши шансонье? 

Пой, француз, тебе и карты,  
ты — француз, ты вдалеке.  
Дело в том, что наши барды  
проживают в бардаке — 

в том, в котором нет пророка,  
чуть явись — затопчут след.  
Пой, француз, ведь ты далеко,  
и к тебе претензий нет. 

Чем начальству ты приятен?  
Тем, что текст твой непонятен.  
Если ж нужен перевод,  
переводчик — наш молодчик —  
как прикажут — переврет. 

Ты поешь и ты танцуешь,  
ты смакуешь каждый стих,  
если ж даже критикуешь —  
ведь не наших, а своих. 

Пой, француз, с тебя нет спроса,  
ты ведь гость, чего грешить...  
Остальное — наша проза,  
не тебе ее решить.