Окуджава Булат | Посмотреть (исп. Андрей Компаниец) |
Булат Окуджава Ах, трубы медные гремят, кружится воинский парад — за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты. Не в силах радость превозмочь, поет жена, гордится дочь, и только мать уходит прочь... Куда же ты, куда ты? И боль, и пыль, и пушек гром... Ах, это будет всё потом, чего ж печалиться о том — а может, обойдется? Ведь нынче музыка — тебе, трубач играет на трубе, мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.