Паньков Игорь |
Игорь Паньков Ни блеска звезд. Ни запаха жилья. Ни скрипа снега. Ни дыханья вьюги. Упавшая в сугробы колея и сосны, как протянутые руки. И льет с небес уже не свет, а дух - бесплотный, словно ангельское пенье, сквозь тишину, пронзающую слух и слезы, застилающие зренье.