(Текст предоставил: Ирина Алексеева) |
Алексеева Ирина |
Ирина Алексеева Старый город. Ершалаим. Путь по VIA DOLOROSA... Мы ответов-то не знаем, разве знаем мы вопросы? Почему он в Гефсиманском саде плакал под оливой? Если властен над пространством разве можно быть счастливей? Если царствовать над веком, временем как мулом править, знать, что будет с человеком... Не убавить, не прибавить поклонением величья... Не стереть, не уничтожить унижением различья меж великим и ничтожным... Что же он смотрел сквозь слезы? Видел ли сосуд Пилата и терновые занозы? Не мала прозренью плата. Много знать, наверно, больно — за спиной толпятся скорби... А ведь было так привольно им идти и спин не горбить. Так и шли по Иудее – не хотелось расставаться — по дороге молодея, улыбались все двенадцать. Он твердил им о любови: все излечит, все простится... Но катились реки крови к ним на встречу... Были лица – стали лики... Все проходит. Все пройдет. Переболеет. Пересилит. Перебродит. Деготь станет вдруг елеем... Все проходит. Даже это передсмертное мгновенье... Почему так много света? Скоро утро. Воскресенье. 2008