(Текст предоставил: Виктор Забашта)

Забашта Виктор

Нынче тот хуторок...

                  Виктор Забашта

Нынче тот хуторок
         позастроили дачами.
Всюду грабли антенн,
         до крылечек асфальт.
В землю врос бугорок,
         где бабули судачили.
Нет побеленных стен,
         не слыхать птичий гвалт.

При стоваттных свечах,
         за закрытыми ставнями, -
Самогон, домино,
         телевизор, "видак"...
Лишь сороки галдят,
         как и прежде, за плавнями;
Остальное давно
         и не то, и не так.

Прихожу на погост,
         где родные покоятся.
Выпью горьких сто грамм,
         покурю, помолчу.
Я - эаезжий, я - гость...
         За меня - кто помолится?
Кто пойдет в Божий храм,
         кто поставит свечу?..

И кого мне винить?
         Я ж отсюда, я тутошний,
Здесь мой отчий порог,
         мой родительский дом.
Неразрывная нить
         между прошлым и будущим...
Так не будь ко мне строг,
         вольный батюшка Дон