(Текст предоставил: Игорь Рабин)

Рабин Игорь

Мыло

                         Игорь Рабин

Мыло делают из щёлочи,
Пиво варят из зерна.
Хоть не все на свете - сволочи,
Мне хватало их сполна.
   Но, что более загадочно
   И немыслимо подчас -
   Что людей вполне порядочных
   Тоже много среди нас.

Я врагов лупил тетрадкою,
Солнце видел сквозь стекло,
Кушал кислое - а сладкое
По усам моим текло,
   И, наевшись до оскомины,
   Мчал, как белка в колесе,
   И считал себя особенным,
   Впрочем, так же как и все.

Сколько вёрст впустую пройдено,
Сколько выброшено дней!
Оборвалась с кровью родина,
И огни горят на ней.
   Но скатиться до злословия
   Не пристало нам с тобой,
   Ведь слова хулы, как голуби,
   Возвращаются домой.

Мыло делают из щёлочи,
Чтоб расширить мой пробор.
Знаю - есть на свете сволочи,
Но не вижу их в упор,
   И в толпе, зажат под рёбра, я
   За мозоль свой не боюсь:
   Верю - встречу взгляды добрые
   И в ответ им улыбнусь.


Sunnyvale, California
1994