Берковский Виктор Рождественский Роберт

Послушать (исп. Виктор Берковский, Дмитрий Богданов) Посмотреть (исп. Виктор Берковский и ПНВ)

Марк Шагал

                 
ст.: Р. Рождественский, муз.: В. Берковский




Em
Он стар,

      H7             Em
он похож на свое одиночество,

           E7               Am
ему рассуждать о погоде не хочется.


                 H7
Он сразу - с вопроса:

              С
- А вы не из Витебска?..

             E7                 Am
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...


              H7
Нет, я не из Витебска...

        С
Долгая пауза.

                             Am
А после - слова монотонно и пасмурно:


                H7
- Тружусь и хвораю...

             С
В Венеции - выставка...

                         H7
Так вы не из Витебска?...

                Em
- Нет, я не из Витебска...


Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,

пытаясь до детства
дотронуться бережно...
И нету ни Канн, ни Лазурного берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно


              F      H7           Em
он тянется к Витебску, словно растение...

              H7                 Em
Тот Витебск его - пропыленный и жаркий -

               E7            Am
приколот к земле каланчою пожарной.

                H7              С
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки,

            E7             Am
там зреют особенно крупные яблоки

            H7                С
и сонный извозчик по площади катит...


                Am6         H7
- Так вы не из Витебска?..

H7
Деревья стоят

                С
вдоль дороги навытяжку.

С
Темнеет...


      F     H7
...И жалко,

             Em
что я не из Витебска.

----------------------------------

ст.: Р. Рождественский



Он стар и похож на своё одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса:
— "А Вы не из Витебска?.." —
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
— "Нет, я не из Витебска..." —
Долгая пауза.
А после — слова́
         монотонно и пасмурно:
— "Тружусь и хвораю...
В Венеции выставка...
Так Вы не из Витебска?.."
— "Нет, не из Витебска..."

Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далёкостью дышит,
Пытаясь до детства дотронуться бережно...
И нету ни Канн,
        ни Лазурного берега,
Ни нынешней славы...
Светло и растерянно
Он тянется к Витебску, словно растение...
Тот Витебск его —
             пропылённый и жаркий —
Приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
Там зреют особенно крупные яблоки,
И сонный извозчик по площади катит...

— "А Вы не из Витебска?..".
Он замолкает.
И вдруг произносит,
         как самое-самое,
Названия улиц:
Смоленская,
Замковая.
Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою
И машет
По-детски прозрачной рукою...
— "Так Вы не из Витебска..."
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой возвращаться...
Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...

И жалко, что я не из Витебска.