Третьяков Виктор | Послушать (исп. Виктор Третьяков) Посмотреть (исп. Виктор Третьяков) |
Виктор Третьяков Он ничем не выделялся в толпе: Повстречаешься — и мимо пройдёшь. Лишь, когда он песни грустные пел, Становился на других непохож. А порою приключалась хандра, И он вымученный, кутался в плед. Так бывает, если пьёшь до утра, Или, если не выходит куплет. Ангел крыльями струну зацепил, Правда, смысл объяснить не успел, А он вином, скорей лечился, чем пил, И со сцен, скорей молился, чем пел. В благовонии церковных кадил Он не часто ритуал соблюдал, Но в любимчиках у Бога ходил, И, поэтому, так много страдал. Он шептал молитвы до хрипоты, Здесь посредники, считал, не при чём, И, причём, бывал со смертью на "ты", И подмигивал ей через плечо. Он выдумывать — большой был мастак, И до ноты весь свой путь расписал. И, поэтому, любил каждый такт, И вступление, и даже — финал. Можно было бы прилечь, отдохнуть, Но он знал — отпущен срок небольшой. Он не то, чтоб был поэтом, отнюдь, Просто жил и пел с больною душой. А когда на тишь ваганьковских снов, Самый первый листопад выпадал, Всё понятно ему было без слов — Он давно уже сезон угадал. Он придумал бабье лето давно, В обезумевшей от снега стране, И запомнил: если много дано, То и спросится, в итоге — втройне. Он ничем не отличался от нас, Как и все, любил балет и бега, Но, когда стоял на сцене ан фас, Было ясно, что он Божий слуга! 30.10.1994