(Текст предоставил: Сергей Погорелый) |
Погорелый Сергей |
Сергей Погорелый Фонари дышали светом на таинственные клены, И струилось их дыханье, огибая тени веток, Отражаясь в лужах редких, уходя к незримым тучам, И алмазы рассыпая по волшебной вуалетке. Ее нити - невидимки из дождей полночных свиты - Укрывала ими осень свои первые морщинки. И мелодии рождались под густеющей вуалью - Капель звонких кастаньеты по асфальту рассыпались. Флейты нежное легато с мокрых листьев доносилось И гобоем старой липы уходило вдаль куда-то. Ненавязчиво вплетались звуки старого клавира - Лодки-клавиши в речушке чьим-то пальцам покорялись. Только скрипка у оркестра почему-то все молчала , Но должна, должна быть скрипка - и вступил сверчок-маэстро. Он и переполнил сердце - долгожданный и внезапный, И невидимый, как время, и бессмертный в этом скерцо. ... В парке, ночью, бабьим летом, на скамье дождем умытой, Умирал старик-фонарщик. Это он создал все это.